Eu te escrevo em cada linha do meu desejo.

Eu escrevo um caixão de gravetos, uma toca de terra; papiro para untar meus restos mortais. Eu escrevo uma salva de saudade, um funeral de flores; epitáfio para demarcar onde a vida morre em paz. Eu escrevo um esqueleto de cálcio sobre o qual nasço, cresço e morro. Você, antropólogo forense, leia meus ossos e relate em corte marcial os crimes e torturas que a vida e o homem afligiram a minha pessoa.

Quando eu escrevo eu busco você à espera do meu contorno, à procura do meu preenchimento; tudo o quanto eu tento.

Mas mesmo assim escrevo cartas de amor, grito pedidos de socorro, envio para o espaço sideral meu desespero humano na esperança de chegar aos ouvidos e mãos de quem me entenda.

Mas não escrevo por mim, eu psicografo meus predecessores e sucessores.

Ao escrever aproveito para denunciar as injustiças sociais mas não me detenho as mesmas, eu almejo um ideal estético mais intimista sobre o qual eu trabalharia mesmo através da imortalidade, na perfeição.

Escrever produz um processo de decoerência colapsando meus estados quânticos sobrepostos, somando meus valores vetoriais oscilantes e o ângulo de mistura resultante me impele adiante, me compele a compilar tomos e mais tombos de tomos sobre a realidade.

Eu escrevo corpo a corpo comigo mesmo; gloriosa orgia da carne.

Escrevo por tantas as razões quanto as de porque vivo, as invento o tempo todo só para me deliciar.