En drake ger inga andra chanser.

Du är min ryttare.""Och du min drake.

Den du är, är motbjudande. Din personlighet, det du har gjort, din äckliga magi och dina lögner. Ditt utseende är ett falskt skal för att dölja ditt inre.””Stundtals är det allt som krävs.””För vadå?””Att locka solalver som du in i döden.

Är du inte förtjust i klänningar?””Skämtar du med mig?””Jag tar det som ett nej.

Vet du inte hur många jag har dräpt under min livstid?””Två?” Jag flinar mot sänggaveln.

Drakar är inga slavar, Akares.

Alver kallar mig Akallení, dödens skönhet. Eller Brínnverim, blodtand. Drakar kallar mig Delmohr, död

Attraktiv räcker inte till för att beskriva honom. Ord som majestätisk, proper, furstlig, präktig, utsökt, storslagen, skornlig … Någonstans där börjar orden närma sig.

Du är skadad.””Tack vare dig, älskling.