20 Quotes by Emanuel Bergmann

Lo más raro de la abuela era que casi siempre hablaba de personas que ya no vivían. Los muertos tenían en su vida una relevancia mucho mayor que los vivos.

Cuando Laibl volvía por la noche de la taberna, Mosche nunca sabía qué padre entraría en ese momento por la puerta: el lloroso o el maligno. A veces Laibl le tomaba en sus brazos, a veces le pegaba sin ton ni son. Casi siempre estaba demasiado bebido para causarle verdadero dolor pero eso no era lo importante. No era nada físico lo que le dolía tanto a Mosche. En su interior se alejaba más y más de su padre.

«No hay arte mágica», explicó. «Solo hay la magia que lleváis en lo hondo del corazón. Lo que voy a enseñaros es el arte del mentalismo. La fuerza que habita en vuestros pensamientos».

Había aprendido enseguida que siempre hay uno que quiere y otro que se deja querer.

No vivía, solo fingía vivir.

«Detectaba comunistas».«¿Qué?».«Comunistas. Yo tenía que encontrarlos».«¿Y qué es un comunista?».«Un comunista es uno que sueña con un futuro mejor».Max se rascó la cabeza. «No lo entiendo».«Yo tampoco. Pero está prohibido».«¿El futuro mejor?».«El comunismo».

Harry había cedido, como siempre, y guardado la guitarra en el armario, donde a partir de entonces solo acumularía polvo. Cuando a veces tomaba un par de copas de vino tinto, la sacaba y se ponía a rasguear. Pero los sonidos que en otro tiempo fueran para él una liberación, ahora le recordaban dolorosamente los sueños abandonados con demasiada celeridad. Su dominante madre le había educado para ser un perfecto conformista.

Fue uno de los pocos que entendieron que un precinto solo está para que lo rompan.

Miró por la ventana redonda de la escalera y vio brillar a la luz de la luna los tejados cubiertos de nieve. El espectáculo era tan hermoso que rayaba en el milagro. El rabí hubo de pensar que era solo la fe la que convertía en realidad los milagros.