Veo hacia atrás -madre-y en tus ojos encuentroel derribado recuerdo de mi padre.Silencio que derramastea todas horaspara enterrar un amorque sólo era envejecidas grietassobre un muro derruido.Enmudecidos violinesllevarás por siempreentre las manos.

Hay días en que llueves, madre,con esa lluvia tuyaque te hace pareceruna ciudad eternamente triste.Y llueves tibia, suave, inútil y piadosa,sobre las desgarradas alasque regalaste a tu niña.

Casi podría decirtedevorada por la angustiame asomoa la vieja cueva prohibidadonde habitan-libres y crueles-mis monstruos, mis fantasmas,los antiguos diosesque me reservan un castigo inevitable.Apenas un momentolos observoy sus voces dispersasse unenllamándome con su canto de sirenas.Entre lágrimas cumplo con el rito silencioso-madre-y vuelvo de nuevoa cerrar esa puerta.

Si acaso -madre-en mis sueñosvuelve el miedocon su melodía insistente,no me dejes sola,no me dejes de nuevohabitar la casa de mi infancia.