Conocía aquel carácter y se reconocía en él, el de los perpetuamente cabreados con el mundo, el de los que creían que la vida les debía algo y se revolvían ante la sangrante injusticia de que siempre les fuera negado. Sintió lástima. Sin duda era una travesía por el desierto, y lo peor era que si nadie te rescataba, estabas condenado a morir loco y solo... Eso sí, con dos cojones.

Llevaría el dolor de perderle clavado en su alma hasta el último día. La certeza le pesó como una losa, una carga que, sin embargo, aceptó agradecida por haber tenido el honor de conocerle un tiempo y de llorarle para siempre.

«Lera em algum lugar que não se deve voltar ao lugar onde se foi feliz, porque essa é a maneira de comecar a perdê-lo, e achava que o autor daquela frase tinha razão. Os lugares, reais ou imaginarios, idealizados entre a rosada névoa da imaginação, podiam ser escabrosamente reais, e tão decepcionantes a ponto de acabar num ápice com o nosso sonho.» p183

Ya sabe cómo es esto de la vida, lo único que sabemos con certeza es que moriremos.