El misterio de la vida nos duele y nos aterra de muchas formas. Unas veces cae sobre nosotros como un fantasma sin forma, y el alma tiembla con el peor de los miedos, el de la encarnación disforme del no ser. Otras veces está detrás de nosotros, visible sólo cuando no nos damos la vuelta para ver, y es toda la verdad de su terror profundísimo de que nunca la conoceremos.

Nunca he encarado el suicidio como una solución, porque odio la vida por amor a ella.

A literatura, como toda a arte, é uma confissão de que a vida não basta.

Sentir tudo de todas as maneiras; saber pensar com as emoções e sentir com o pensamento; não desejar muito senão com a imaginação; sofrer com coquetterie; ver claro para escrever justo; conhecer-se com fingimento e táctica, naturalizar-se diferente e com todos os documentos; em suma, usar por dentro todas as sensações, descansando-as até Deus; mas embrulhar de novo e repor na montra com aquele caixeiro que de aqui estou vendo com as latas pequenas da graxa da nova marca.

La vida práctica siempre me ha parecido el menos cómodo de los suicidios.

Mejor no fluir en la vida, mejor secarse de tanto soñar.

Pero ¿de verdad vivimos? Vivir sin saber qué es la vida, ¿será vivir?.

La relación que hay entre el sueño y la vida es la misma que hay entre lo que llamamos vida y lo que llamamos muerte. Estamos durmiendo, y esta vida es un sueño, no en un sentido metafórico o poético, sino en un sentido verdadero.

El propio vivir es morir, porque no tenemos un día más en nuestra vida en que no tengamos, por ello, un día menos.