Eu escrevo um caixão de gravetos, uma toca de terra; papiro para untar meus restos mortais. Eu escrevo uma salva de saudade, um funeral de flores; epitáfio para demarcar onde a vida morre em paz. Eu escrevo um esqueleto de cálcio sobre o qual nasço, cresço e morro. Você, antropólogo forense, leia meus ossos e relate em corte marcial os crimes e torturas que a vida e o homem afligiram a minha pessoa.

As vozes confluíram num só mesmo cângrito de vida e horror.

Morrerei por excesso de vida jorrando vivências pelos ares.

Eu joguei a minha vida fora na fogueira para alimentar a chama do amor mas mesmo assim tudo se extingüiu.

Empurrei meu corpo pra morte, enfim derrotada; me larguei sobre uma encosta íngreme e indevassável; caí rolando, esfolada por pedregulhos, esfaqueada por galhos até um córrego de esgoto? O qual continuou me empurrando para o além, próximo à morte, longe da vida; colado ao verso do inferno.

Eu teço uma beleza florida por feridas, petrificada por lágrimas, estancada por beijos.

Eu me consumi em chamas em devoção à literatura em troca de quê? Tudo.

Pornografo cientificamente com lógica improvisada, matemática lírica e elucidações lúdicas um amor à primeira leitura.

Com este livro eu me sentencio à vida; o suicídio que eu escolhi.