Cada suspiro es como un sorbo de vida del que uno se deshace.

-Hace calof aquí- dije. -Si, y esto no es nada- me contestó el otro.Cálmese.Ya lo sentirá mas fuerte cuando lleguemos a Comala. Aquello está sobre las brasas de la tierra, en la mera boca del infierno.Con decirle que muchos de los que allí se mueren, al llegar al infierno regresan por su cobija.

Hace calor aquí- dije. -Si, y esto no es nada- me contestó el otro.Cálmese.Ya lo sentirá más fuerte cuando lleguemos a Comala. Aquello está sobre las brasas de la tierra, en la mera boca del infierno.Con decirle que muchos de los que allí se mueren, al llegar al infierno regresan por su cobija.

-¿Ya murió? ¿Y de qué?-No supe de qué. Tal vez de tristeza. Suspiraba mucho.-Eso es malo. Cada suspiro es como un sorbo de vida del que uno se deshace.

La muerte no se reparte como si fuera un bien. Nadie anda en busca de tristezas.

Y después el sollozo. Otra vez el llanto suave pero agudo, y la pena haciendo retroceder su cuerpo.—Han matado a tu padre.—¿Y a ti quién te mató, madre?