Mas a morte é uma guerra de enganos. As vitórias são só derrotas adiadas. A vida enquanto tem vontade vai construindoa pessoa.

Morte silenciosaA noite cedeu-nos o instintopara o fundo de nósimigrou a ave a inquietaçãoServe-nos a vidamas não nos chega:somos resinade um tronco golpeadopara a luz nos abrimosnos lábiosdessa incurável feridaNa suprema felicidadeexiste uma morte silenciada

A dor, afinal, é uma janela por onde amorte nos espreita.

Os mortos não morrem quando deixam de viver, mas quando os votamos ao esquecimento.

A gente não vai para o céu. É o oposto: o céu é que nos entra, pulmões adentro. A pessoa morre e é engasgada em nuvem.

A morte é como o umbigo: o quanto nela existe é a sua cicatriz, a lembrança de uma anterior existência.

A morte, afinal, é uma corda que nos amarra as veias.

A gente vai chegando à morte como um rio que desencorpa no mar: uma parte está nascendo e, simultânea, a outra já se assombra no sem-fim.