As pessoas sempre foram o que são hoje, só que estavam escondidas do nosso olhar e percepção, o que acontece é que a internet permite que se mostrem, que consigam atingir-nos lá no fundo das suas cavernas, que saiam das tocas para nos golpear.

A mediocridade é o mais perigoso dos caçadores furtivos, e não descansará, nunca, enquanto não eliminar o animal raro que lhe faz sombra, que não a deixa dormir, a mesquinhez baixinha e insegura é eternamente agitada porque o animal raro, simplesmente, existe.

Será sempre um mistério. Mesmo que alguém descubra a origem das galáxias, ou se há ou não deuses verdadeiros, é um mistério a violência de que são capazes as pessoas que se amam.

O conforme olhamos para as coisas é a dor maior de crescer, a criança quer que o mundo lhe seja explicado em linha reta, e depois passamos a vida a tentar aguentar o balanço de tanta curva e contracurva.

Sabe-se como o tempo opera. Injecta nas paixões gotinhas minúsculas de quotidiano, que se vão acumulando, e depois são uma espécie de inchaço, que não faz mal nem bem, simplesmente nos aborrece.

Somos sinceros na nossa indignação, mas isso provavelmente passa-nos quando alguém nos descrever outra injustiça qualquer.

Deveis procurar noutro lado, vós que estais habituados a que vos digam que o cabelo é assim, e o queixo assado, e a tez, a boca, e outras lânguidas formosuras, por aí abaixo até terminar, quem sabe, se pinta as unhas dos pés ou não.

Foram as primeiras, estavam sozinhas, o resto da banda tardaria a chegar, ensonados da ressaca, contentes por dormirem com adolescentes que deles só esperam que toquem o igual, igual ao outro igual, para quê complicar, pensa o produtor e pensa a banda e concordam os fãs.

Os pactos de silêncio, já se sabe, quando realizados à pressa têm a tendência a tornar-se pesados. Muito pesados. Insuportáveis.