Ma mère -Est une forme incertaineElle s'égare quand elle se promèneEt moi j'emprunte ses contoursEt l’on s'assoie dans la valléeEt je l'abrite à mon amourElle marche toujours un peu presséeMa mèreEst un ciel déchiréQu'exhale nuit et jourSa beauté.Ma mère -Est le parfum de cent rosesEt la souffrance de tant de chosesMa mèreN'est plus qu'un songe - je supposeDe ceux qu'on dit à lèvres closesEt derrière son voileElle dort - ma mère -Et son étoileNe doute plus de sa lumière.
-Emmanuelle Soni-Dessaigne
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