Los omóplatos de Rhoda casi se tocan, en el centro de la espalda, como las alas de una pequeña mariposa. Mientras contempla los números de tiza, su pensamiento se aloja en esos blancos círculos. Pasa a través de las alzadas blancas y penetra en el vacío sola. No tienen sentido para ella. Ni ella tiene respuesta para ellos. Rhoda no tiene cuerpo y los otros sí.
-Virginia Woolf
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