Aquí los vivos comen luz calientecon cucharas de hueso.Las tallaron los pájarosen jardines abandonados.Toma de tierra.Todo hombre es un árbol:sus extremidades ramificándose;lo inútilbajaa morir en las raíces.Aquí los muertos comen la luz fría,su ceniza alimenta nuestras hojas,la fragilidad verde de la rama.
-Ester Folgueral
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