17 Quotes by Manuel Ramos Ramos

—Te pueden quitar todo, menos las ideas. Fusilaron a Lorca y sus versos siguen más vivos que nunca; Machado; Hernández; acabaron con sus vidas, pero no con su obra. (p. 290)

Me miro y pienso en aquel joven estudiante de Filosofía, enamorado de las ciencias y con mil proyectos por construir. Todo murió... (p. 150)

José abandonó el despacho de su abuelo con lágrimas en los ojos y, por primera vez en su vida, deseó alejarse de Outeiro y volver a su pueblo, donde a pesar de la miseria se encontraba en paz consigo mismo. (p. 63)

Amor. ¿Qué es para mí el amor? El amor es un fuego que te abrasa, que te consume. No existe antídoto. Es una fuerza incontrolable que desplaza montañas y ríos. Es el verdadero poder y la razón de nuestra existencia. (p. 149)

El dolor es más profundo cuando la herida sigue abierta y no ha cicatrizado. Esa pena que te ahoga, que te oprime, que te asfixia, hace enloquecer incluso a los individuos más fuertes. Algunas noches, durante el sombrío silencio de la madrugada, se oían los llantos de algunos presos. José, al igual que los demás convictos de la galería, conocía de dónde venían los lamentos. Tal vez, la impotencia o la pérdida de la esperanza sean los peores enemigos de un recluso... (p. 260)

—No son sueños, José, son los horrores de la guerra que me persiguen. Sé que hasta que no muera no descansaré en paz. [...] Solo los que lo vivimos comprendemos los demonios que nos persiguen. En la guerra no hay honor, solo crueldad. Los instintos más bajos aparecen y no te imaginas lo que un hombre es capaz de hacer cuando está cegado por el odio o la locura. (p. 43)

[...] porque, si pudiese volver atrás conociendo lo que iba a sufrir, repetiría lo mismo cien veces, con tal de luchar por lo más importante que posee el ser humano. — ¿Y qué es eso tan importante, papá? José guardó silencio unos segundos y acarició tiernamente el rostro de su hija. —La libertad… (p. 296)

—[...] ¿Sabes a cuántos de mis hombres he ordenado enterrar en fosas sin cruces ni nombres? —En la guerra mueren personas. —Veinticinco, Philip. Algunos eran chiquillos. Si luchásemos todos unidos de verdad, comunistas, anarquistas y Ejército Popular, podríamos darle un vuelco a la guerra. Pero el odio político entre nosotros nos destruirá. Ha desaparecido el ambiente revolucionario para convertirse en una lucha interna por el poder. (p. 146)

Pero la muerte no entiende de sentimientos...