Her er rummelig og bredt, her slår vi oss ned i en grushaug og spiser mat og drikker saft og ligger på ryggen med sprikende knær og røker pipe, mens blikket går lange turer på himmelen med hodet ned.

Men hensigten, spør folket, meningen, maalet? Der er ingen hensigt, der er intet maal. Tindesporten er meningsløs som selve livet, - derfor kan dens trolddom aldrig dø.

Som skodden skapes, ændres og forsvinder - slik skummer også livsformerne for fjeldets fot. Det er ikke menneskealdre Stetinden har skuet ned på fra sin ensomme høide, men jordaldre.

Hans andakt er undringen ved det å være til, taknemmelighet over kroppens og sansernes og sindets virkelighet i en verden av fabler. Når tanken går mot den store gåde, da blir kanhænde tinden til hans altersten - og det som damper av den er ikke blod (skønt den kræver sitt offer iblandt), men nattens stigende tåker gjennemlyst av soloppgangen.

Fjordene fylder sine lunger med uvørne drag der nord, og himlen har kort mellem glæde og sorg.

Og når så denne fare for et godt ord, ja endog i fulstændig taushet, har utladet sig i et normalt avviklet fald av frontaltypen, vil posen, som misforstår situationen og i de blinde kausalprocesser mener å gjenkjende bærerens lyst på renmose, hjælpe ansiktet dypere ned i sneen end hensikten var, og holde det stille der mens eieren venter på vårløsningen.