O crente acredita na vida eterna. O ateu, na morte eterna.

As palavras dela vinham cheias de cabelos brancos, podia sentir que havia elas muita vida vivida.

O meu pai, sei disso hoje, resumia-se a uma palavra: medo. Toda a aversão ao estrangeiro, ao inusitado, à novidade, ao que está além, era apenas um pânico visceral do mundo, que ele disfarçava transformando esse medo trágico em ética conservadora, em solidez moral. Parecia seguro e inabalável, mas é assim que o medo se veste para sair à rua, para ir à missa, para comentar o tempo e as doeças das vides e o trabalho do lagar.

O ego vai-se arrepiando num pontinho e deixando espaço para que as coisas possam existir à sua volta.

Mas, enfim, aquela foi a minha primeira incoerência e nós nunca esquecemos a primeira vez que vemos uma incoerência toda nua

Os melhores beijos são invisíveis, são como um pintor debaixo do lava-loiças. é por isso que os namorados se escondem do mundo e fecham os olhos.

Como é que se pode ser tão dependente das mãos dos outros e no entanto revelar uma frieza tão profunda?

Porque nós somos feitos de histórias, não de a-dê-énes e códigos genéticos, nem de carne e músculos e pele e cérebros. É de histórias.

Continuei a ler compulsivamente e julgo que acabei por encontrar o meu pai. Não por ter lido um sótão inteiro (e mais, muito mais), mas por ter-me tornado pai eu próprio.

Adorar (ad oris) significa, literalmente, levar à boca.