Vielleicht ist ein Blutgerinnsel schuld? Man selbst ist ja der Letzte, dem es auffällt, wenn ein Äderchen platzt.

Zwei Meter geteilt durch Handbreit, wie viele Schmerzen macht das?

Die Verzweiflungstaten des Liebeswerbens sind ihm nicht fremd.

Da wird schon im zweiten Absatz penetriert wie auf dem Pavianfelsen. Aber er ist liebenswert konventionell.

Die Schmerzen verlassen das Schlachtfeld seines Leibes. Hier und dort führen sie Rückzugsgefechte.

Wir sind der Eisberg. Nicht die Titanic.

Auf dem Festland gehören verhaltensauffällige Leute zum Leben wie Ampeln und Hauskatzen, an Bord eines Schiffes stellt bereits ein einziger Verrückter eine Gefahr dar.

Er hört sich selbst murmeln. Ein Wutgreis ist aus ihm geworden.

Der Mensch gehört aufs Land. Spätestens beim Sterben.

Ich versuche, meine Begrenzungen zu akzeptieren. Manchmal mit Sportsgeist, manchmal mit Bedauern. Hier und da auch mit Wut.