El lenguaje que se utiliza entre dos enamorados, entre un padre y un hijo, en una familia, esconde tantos secretos de nuestra intimidad compartida que resulta incomprensible para quienes no forman parte del clan. Ese léxico privado, ese código propio, guarda la verdad. A veces, incluso disfrazada de mentira.

Las fragancias del pasado mantienen su aroma intacto. No conocen el olvido, te trasladan de modo súbito a otro momento, a otro lugar.

La verdadera muerte acontece cuando el recuerdo emocionado se diluye hasta desaparecer.

Porque ¿a quién no le han disparado en el pecho justo al comienzo de una ilusión?

Ni el paso del tiempo diluye la responsabilidad de la derrota. Apenas sustituye la costra por una cicatriz. Nada más.

Los hombres son seres poco inteligentes. Sólo un idiota puede presentarse voluntario para ir a la guerra como quien va a jugar a los indios. Y yo, como casi todas, me había casado con un idiota.

El amor es una muesca en el corazón, pienso al verle.

Quería un hombre un poco mayor que yo para convertirme en su último, único y verdadero amor. Un hombre que supiera conquistarme con las palabras, que tocara el piano por las mañanas y que me compusiera madrigales por la noche. Quería a alguien con alma de escritor.

Hay imágenes que son como abrazar a un cactus. Siguen doliendo, aunque hayas quitado una a una las espinas.