He muerto demasiadas veces. Ya no creo en la voluntad, sólo en la inspiración.

La muerte no era sólo una probabilidad permanente, como lo había sentido siempre, sino una realidad inmediata.

Nada se parece tanto a una persona como la forma de su muerte.

Cada quien es dueño de su propia muerte

Pronto dejará de estar cerca de mí. No lo veré nunca más. No lo oiré nunca más. Yo, como todos aquellos que me han precedido, obtendré al fin la respuesta a la pregunta: ¿existe un lugar al que todos vamos a parar?

En los surcos de la conformidad, reposan los pájaros muertos.

«Todo el mundo dice que la muerte es una mujer», siguió diciendo la mujer. Era corpulenta, más alta que su marido, y con una verruga pilosa en el labio superior. Su manera de hablar recordaba el zumbido del ventilador eléctrico. «Pero a mí no me parece que sea una mujer», dijo. Cerró el armario y se volvió a consultar la mirada del coronel:―Yo creo que es un animal con pezuñas.―Es posible ―admitió el coronel―. A veces suceden cosas muy extrañas.

¿Has pensado alguna vez en la muerte?Sí. A veces. ¿Y tú?Sí. A veces. ¿Crees que existe un cielo?Sí. ¿Tú no?No lo sé. Quizá sí. ¿Crees que puedes creer en el cielo si no crees en el infierno?Creo que puedes creer lo que quieras.

Todos los días van hacia la muerte, el último la alcanza.

Si he muerto y no me he dado cuentaA quién le pregunto ahora?